Pulp é o último livro do Bukowski, nele não temos relatos autobiográficos como nos anteriores, aqui temos uma história envolvendo Nick Belane, um detetive particular de Los Angeles.
Nick é durão, cachaceiro e apostador (normal nas histórias do Buk, né?)
Mas o ponto aqui é o “nonsensismo” empregado. Nick tem que achar o Pardal Vermelho, conversar com a Dona Morte e fugir de uma alienígena.
Com tantas coisas peculiares, é óbvio que grandes trechos foram escritos. Hoje trago alguns para você.
Sem mais delongas…
Seria Celine mesmo ou outra pessoa? Às vezes eu achava que não sabia nem quem eu era. Tudo bem, sou Nick Belane. Mas dá uma checada nisso. Alguém podia berrar. “Ei, Harry! Harry Martel!”, e o mais provável é que eu respondesse: “É, que foi?”. Quero dizer que podia ser qualquer um, que importância tem? Que é que tem num nome?
Eu tinha talento, tenho talento. Às vezes olhava minhas mãos e compreendia que podia ter sido um grande pianista. Mas o que tinham feito minhas mãos? Coçado o saco, preenchido cheques, amarrado cadarços, puxado descargas de banheiro, etc. Desperdicei minhas mãos. E minha mente.
Quem queria viver até os 102 anos? Só um idiota.
Um detetive sem um ferro é como um garanhão sem camisinha. Ou como um relógio sem ponteiro.
A insanidade é relativa. Quem estabelece a norma?
Às vezes eu pensava em meu fígado, mas ele jamais se manifestava, jamais dizia: “Para com isso, está me matando e eu vou te matar!”. Se a gente tivesse fígados que falassem, não seria preciso o A.A.
A vida consumia a gente, consumia mesmo.
Não era o meu dia. Nem minha semana. Nem meu mês. Nem meu ano. Nem minha vida. Porra.
Só se vive uma vez, certo? Bem, com exceção de Lázaro. Pobre babaca, teve de viver duas vezes. Mas eu era Nick Belane. Só se anda uma vez na roda-gigante. A vida era para quem se arriscava.
Porra, a morte estava em toda parte. Homem, pássaro, animal, réptil, roedor, inseto, peixe, não tinham a mínima chance. Tudo carta marcada.
Ora, tudo que posso dizer é que existem bilhões de mulheres no mundo, certo? Algumas bem vistosas. Muitas muito bonitas. Mas de vez em quando a natureza nos sai com um truque bestial, reúne todos os atributos numa mulher especial, uma mulher inacreditável. Quer dizer, a gente olha e não acredita. Tudo se move em perfeita ondulação, mercúrio, serpente, a gente vê umas cadeiras, um cotovelo, uns peitos, um joelho, e tudo se funde numa unidade gigantesca, um todo inesquecível, com aqueles olhos lindíssimos a sorrir, a boca meio descaída, os lábios imóveis como prontos para estourar numa gargalhada, pela sensação de impotência da gente. E elas sabem se vestir, e o cabelo longo incendeia o ar. Tudo demais, porra.
Todos nós morríamos falidos, e a maioria vivia assim. É um jogo debilitante. Só calçar os sapatos pela manhã já era uma vitória.
Éramos todos repugnantes, condenados aos nossos trabalhinhos sujos. Comer e peidar e se coçar e sorrir e festejar nos feriados.
Esperamos e esperamos. Todos nós. Não saberia o analista que a espera é uma das coisas que faziam as pessoas ficarem loucas? Esperavam para viver, esperavam para morrer. Esperavam para comprar papel higiênico. Esperavam na fila para pegar dinheiro. E, se não tinham dinheiro, precisavam esperar em filas mais longas. A gente tinha de esperar para dormir e esperar para acordar. Tinha de esperar para se casar e para se divorciar. Esperar pela chuva e esperar pelo sol. Esperar para comer e esperar para comer de novo. A gente tinha de esperar na sala de espera do analista com um monte de doidos, e começava a pensar se não estava ficando doido também.
Às vezes as coisas são apenas o que parecem ser, sem nada demais. O melhor intérprete de um sonho é o próprio sonhador.
Passei a pensar em soluções na vida. As pessoas que resolviam as coisas em geral tinham muita persistência e um pouco de sorte. Se a gente persistisse o bastante, a sorte em geral chegava. Mas a maioria das pessoas não podia esperar a sorte, por isso desistia.
Tem sempre alguém para estragar o dia da gente, senão a vida.
Todo mundo estava fodido. Não havia vencedores. Só vencedores aparentes. Todos nós corríamos atrás de nada. Dia após dia. Sobreviver parecia ser a única necessidade.
Bem, as pessoas se prendem. Uma vez que corta o cordão umbilical, a gente se prende a outras coisas. Vistas, som, sexo, miragem, mães, masturbação, assassinato e ressaca de segunda-feira.
Pensamos muito, é ruim demais. Não queremos colonizar sua Terra. – Jeannie.
– O que é tão ruim, Jeannie? – Nick Belane.
A Terra. Poluição, violência, ar envenenado, água envenenada, comida envenenada, o ódio, a impotência, tudo. A única coisa bonita na terra são os animais, e já estão sendo dizimados, cedo estarão extintos, com exceção dos cavalos e ratos de estimação. É tão triste, não admira que você beba tanto. – Jeannie.
Frequentemente, os melhores momentos na vida são quando a gente não está fazendo nada, só meditando, ruminando.
Definição de bom bairro: um lugar onde a gente não tem condições de morar.
Não liguei a televisão, descobri que quando a gente está mal essa filha da puta só faz a gente se sentir pior. Uma cara chata após a outra, parece não ter fim. Uma procissão interminável de idiotas, alguns famosos. Os cômicos não tinham graça, e os dramas eram de quarta classe.
Gente chata da porra. A Terra está cheia deles. Propagando mais gente chata. Um espetáculo de horror. A terra botando chato pelo ladrão.
Não deixe de conferir.
Frases de Charles Bukowski no livro Misto-Quente
Frases do Livro Factótum, de Charles Bukowski
Misto-Quente, o livro para quem quer começar ler Bukowski
Barfly, para quem gosta de Bukowski
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